Однажды люди решили: пусть никто больше не теряется. И сделали всё одинаковым. Города. Дома. Квартиры. Ключи. Даже коты в разных городах были одинаковые и подозрительно смотрели на мир.
Но традиция 31 декабря отмечать всё одинаково — перебор. Друзья решили вопрос кардинально — походом в баню. В том году вообще разнообразили.
Сначала — баня. Потом — водка. Потом — мысль. Мысль была одна, и она была плохая: «А давай посадим Хирурга на самолёт в Ленинград».
Никто не спросил — зачем. Хирург только пел. И оказался, как чурка, в другом городе. На той же улице. В том же доме. В той же квартире. Там, где всё одинаковое, даже ошибка — одинаковая.
Ключ подошёл. В мире одинаковых замков это не чудо. Это градостроительство.
Здесь жила Учительница. Учившая детей будущему, а своё поставившая на паузу. Всё знавшая. Кроме одного: как быть счастливой. Всё повидавшая, только не чужого Хирурга в постели. Пах баней. Улыбался во сне.
Судьба вообще редко приходит в том виде, в котором её ждут. Обычно она приходит пьяная и без документов. И в эту секунду в её правильной, заученной, одинаковой жизни случилось то, чего не было в конспектах. Живое.
Но не Рыба Заливная.
Жених. Правильный до такой степени, что его не хотелось пробовать на вкус. Холодный, успешный, застывший в собственном желе. Красиво уложенный. Технически безупречный. И — несъедобный.
Увидел Хирурга и произнёс себе приговор:
«Какая гадость эта ваша заливная рыба!»
Хирург был пьяный, живой и пел. Рыба Заливная не был пьяным с 1961 года. Не пел со школьного хора. А насчёт «живой» — вопрос дискуссионный.
Кроме него — пели все.
Хирург — про свой диагноз: «Со мною вот что происходит…» Единственная честная фраза за весь вечер. Без наркоза. Без скальпеля. Просто — вскрывает.
Учительница — про то, что у людей спрашивать поздно: люди врут. Ясень молчит. И это — единственный честный ответ, который она получила за год.
«Мне нравится, что вы больны не мной» — поёт она ему в глаза. И врёт. Так красиво, что даже музыка отвернулась.
А Рыба Заливная не поёт. Потому что песня — это когда живой.
Дома. Мебель. Ключи. Судьбы, разложенные по полочкам. Но не любовь.
Любовь — это сбой. Ошибка. Ирония. Она приходит не по адресу, не вовремя, не к тому. И именно поэтому — точно.
И с нею всё встанет на свои места. Куранты начнут бить двенадцать, и старый год отпустит, и снег ляжет на одинаковые крыши.
Зная финал, 31 декабря мы смотрим на случайность уже не как на роковую, а вспоминаем Хирурга.
Вы не можете начинать темы Вы не можете отвечать на сообщения Вы не можете редактировать свои сообщения Вы не можете удалять свои сообщения Вы не можете голосовать в опросах
FAQ
Поиск
Пользователи
Группы
Регистрация
Профиль
Войти и проверить личные сообщения
Вход
